If My Head Hurt a Hair's Foot - Dylan Thomas

If my head hurt a hair’s foot

Pack back the downed bone.

If the unpricked ball of my

Breath

Bump on a spout let the bubbles jump out.

Sooner drop with the worm of the ropes round my throat

Than bully I’ll love in the clouted scene.

All game phrases fit your ring of a cockfight:

I’ll comb the snared woods with a glove on a lamp,

Peck, sprint, dance on fountains and duck time

Before I rush in a crouch the ghost with a hammer, air,

Strike light, and bloody a loud room.

If my bunched, monkey coming is cruel

Rage me back to the making house.

My hand unravel

When you sew the deep door.

The bed is a cross place.

Bend, if my journey ache, direction like an arc or make

A limp and riderless shape to leap nine thinning

Months.'

No. Not for Christ’s dazzling bed

Or a nacreous sleep among soft particles and charms

My dear would I change my tears or your iron head.

Thrust, my daughter or son, to escape, there is none,

None, none,

Nor when all ponderous heaven’s host of waters breaks.

Now to awake husked of gestures and my joy like a cave

To the anguish and carrion, to the infant forever

Unfree,

O my lost love bounced from a good home;

The grain that hurries this way from the rim of the

Grave

Has a voice and a house, and there and here you must

Couch and cry.

Rest beyond choice in the dust-appointed grain,

At the breast stored with seas.

No return

Through the waves of the fat streets nor the skeleton’s

Thin ways.

The grave and my calm body are shut to your coming as

Stone,

And the endless beginning of prodigies suffers open.

Om mitt huvud gör ont i en hårsfot

Packa tillbaka det nedfällda benet.

Om min oprackade boll

Andetag

Stöt på en pip låt bubblorna hoppa ut.

Tappa snarare med masken av repen runt min hals

Än mobbare jag kommer att älska i den tyngda scenen.

Alla spelfraser passar din ring av en tuppkamp:

Jag ska kamma de snärjda skogen med en handske på en lampa,

Picka, sprinta, dansa på fontäner och anda

Innan jag rusar i en huk spöket med en hammare, luft,

Slå ljust och ett blodigt rum.

Om min bunt, apa kommer är grym

Rasa mig tillbaka till det skapande huset.

Min hand lossnar

När du syr den djupa luckan.

Sängen är ett tvärställe.

Böj, om min resa värker, riktning som en båge eller fabrikat

En slapp och ryttarefri form för att hoppa nio tunnande

Månader.'

Nej. Inte för Kristi bländande säng

Eller en perlemors sömn bland mjuka partiklar och berlocker

Min kära skulle jag ändra mina tårar eller ditt järnhuvud.

Framstöt, min dotter eller son, för att fly, det finns ingen,

Ingen, ingen,

Inte heller när all tung himlens mängd vatten brister.

Nu ska jag vakna av gester och min glädje som en grotta

Till ångesten och ådlarna, till spädbarnet för alltid

Ofria,

O min förlorade kärlek studsade från ett bra hem;

Kornet som skyndar denna väg från kanten av den

Grav

Har en röst och hus, och där och här måste du

Soffa och gråta.

Vila bortom val i det dammutsedda kornet,

Vid bröstet förvarat med hav.

Ingen återvändo

Genom vågorna på de feta gatorna eller skelettets

Tunna sätt.

Graven och min lugna kropp är stängda för att du kommer som

Sten,

Och den oändliga början av underbarn lider öppen.