30 лет как мeртв - макулатура

Мое тело - Ноев ковчег для бактерий.

Я санитар леса в этом борделе.

Каждый оргазм, как звонок с того света.

К телу презрение.

Анкеты баб из Тиндер мелькают,

Как на столбах объявления, не особо маня.

Пинаю бутылку вдоль пустынной аллеи.

Застыл в холодном воздухе под светофором ржавый скелет трамвая.

Вечная зима ютится в башмаках.

Куда-то от этого дня убегаю.

Выкидываю минуты, как купюры в сумерках.

Пытаюсь нащупать дно.

Кто-то жалуется на нехватку времени, а у меня его полно.

Готов им делиться, на что-то менять, простаивать в ваших очередях.

В Метро выкидывать на ленту, раздавать бродягам и богачам.

Воспользуйтесь им, чтобы по настоящему жить начать.

Кафе и ночлежки.

С вас 750.

Возьмите еще сотню на чай.

Под столом нейлон чулка женщины.

Это реклама счастья.

Но у меня баннерная слепота.

Опыт в рэп продолжаю впечатывать.

Регистратор фиксирует все, как есть.

Выбрасываю стихи в чатик.

Вот мой арт-хаусный видеоблог.

В нем ничего никогда не случается.

Хочу, чтоб чайки кричали и набережная не кончалась.

Накладывать разноцветные фильтры на собственную печаль.

Всматриваться в туман над водой, пока паром не причалит.

Отплыть на остров в город-мутант, собранный из моих снов по частям.

От отрешенности до влюбленности, от пробежки до сигареты.

От депрессии до ремиссии, от черновика до большого концерта.

От гримерки до хостела, от рождения до приятия своей смертности.

Мои маленькие поражения перед тупой равнодушной вечностью.

30 лет, как мертвый.

Древо, растущее вверх корнем.

Невинен, как крюк на живодерне.

Поэт должен быть проклятым.

30 лет, как мертвый.

Древо, растущее вверх корнем.

Невинен, как крюк на живодерне.

Поэт должен быть проклятым.

Там, где был я теперь синтаксис, только формальные признаки.

Пакет, наполненный дымом, консервная банка на привязи.

Лошок, влюбленный в одноклассницу, не помнящую его имени.

Мне подают выпивку и я проношу руку мимо.

Не попадаю вовремя, да и некуда попадать в общем.

Лежит на полу кататоник, ждет долгие холодные ночи.

Лицо в темноте, как в крови.

В интернете идет торговля.

Но выставлять свой ебыч совсем никуда не хочется.

Я ненавижу творчество, поэты вставайте в очередь.

Прыгаю на современность, как обрыган второй лиги.

На уважаемую фирму, и мне не стыдно.

У меня 1000 строчек, но ни одна не дописана.

Ты обосрался на площади.

Острые углы.

Выставленные вперед кулаки манят, как огни.

Дальше всех заходит тот, кто не знает, куда идти.

Пустота разлилась чернилами.

Глотаю ее, как стрихнин.

Утро наступило позже, чем меня успело прибить.

И я смотрю на море, как на любовницу.

Хочу его скомкать и броситься в него, истыкать ножиком.

И обменяться кольцами, забывая свое имя и прошлое.

И все это кости в собачьей миске.

Их крошат клыки камней, чтобы другой вместо меня родился.

От нового коллектива до долгов по кредиту.

От презрения до флирта, от ухода в лес до нового аккаунта в твиттере.

От выборов до митинга, от боксерского зала до пустых бутылок.

Я перестаю быть индивидом.

И жду, когда море слижет меня.

30 лет, как мертвый.

Древо, растущее вверх корнем.

Невинен, как крюк на живодерне.

Поэт должен быть проклятым.

30 лет, как мертвый.

Древо, растущее вверх корнем.

Невинен, как крюк на живодерне.

Поэт должен быть проклятым.

Min kropp är Noaks ark för bakterier.

Jag är skogssköterska på den här bordellen.

Varje orgasm är som ett samtal från den andra världen.

Förakt för kroppen.

Frågeformulär av kvinnor från Tinder flimrar,

Som på tillkännagivandets pelare, inte särskilt lockande.

Jag sparkar en flaska längs en öde gränd.

Det rostiga skelettet av en spårvagn frös i den kalla luften under ett trafikljus.

Evig vinter kurar i skor.

Jag flyr från den här dagen.

Släng minuter som sedlar i skymningen.

Jag försöker hitta botten.

Någon klagar på bristen på tid, men jag har gott om det.

Redo att dela den, byta ut den mot något, stå i dina köer.

I tunnelbanan, släng det på ett band, distribuera det till vagabonder och de rika.

Använd den för att verkligen börja leva.

Kaféer och vandrarhem.

Med dig 750.

Ta ytterligare en hundra för ett tips.

Under bordet finns en nylonstrumpa för kvinnor.

Detta är en reklam för lycka.

Men jag har bannerblindhet.

Jag fortsätter att inpränta erfarenhet i rap.

Registraren registrerar allt som det är.

Kastar dikter i chatten.

Här är min konsthusvlogg.

Det händer aldrig något i den.

Jag vill att måsarna ska skrika och att vallen aldrig tar slut.

Sätt färgglada filter på din egen sorg.

Titta in i dimman ovanför vattnet tills färjan kommer i land.

Segla till en ö i en mutantstad som är sammansatt av mina drömmar.

Från avskildhet till att bli kär, från jogging till cigaretter.

Från depression till remission, från draft till storspelning.

Från omklädningsrum till vandrarhem, från födseln till acceptans av sin dödlighet.

Mina små nederlag inför tråkig likgiltig evighet.

30 år som död.

Ett träd som växer upp och ner.

Oskyldig, som en krok på en flayer.

Poeten måste vara förbannad.

30 år som död.

Ett träd som växer upp och ner.

Oskyldig, som en krok på en flayer.

Poeten måste vara förbannad.

Där jag var nu är syntaxen, bara formella tecken.

En påse fylld med rök, en plåtburk i koppel.

Loshok, kär i en klasskamrat som inte kommer ihåg hans namn.

De serverar mig en drink och jag håller handen förbi.

Jag kommer inte i tid, och det finns ingenstans att komma i allmänhet.

Ligger katatoniskt på golvet och väntar på långa kalla nätter.

Ansikte i mörkret, som i blod.

Det finns handel på Internet.

Men jag vill inte avslöja min ebych någonstans.

Jag hatar kreativitet, poeter står i kö.

Jag hoppar till moderniteten som en andra ligan.

Till ett välrenommerat företag, och jag skäms inte.

Jag har 1000 rader, men inte en enda är klar.

Du stökade till på torget.

Skarpa hörn.

Framhållna nävar lockar som eldar.

Längst kommer den som inte vet vart han ska ta vägen.

Tomrummet spills i bläck.

Jag sväljer det som stryknin.

Morgonen kom senare än jag hann slå.

Och jag ser på havet som min älskarinna.

Jag vill skrynkla ihop den och kasta mig över den, sticka hål i den med en kniv.

Och byta ringar, glömma ditt namn och förflutna.

Och allt är ben i en hundskål.

De krossas av huggtänderna av stenar, så att en annan ska födas i stället för mig.

Från nytt lag till låneskulder.

Från förakt till flirtande, från att gå ut i skogen till ett nytt twitterkonto.

Från val till ett rally, från ett boxningsgym till tomma flaskor.

Jag slutar vara en individ.

Och jag väntar på att havet ska slicka mig.

30 år som död.

Ett träd som växer upp och ner.

Oskyldig, som en krok på en flayer.

Poeten måste vara förbannad.

30 år som död.

Ett träd som växer upp och ner.

Oskyldig, som en krok på en flayer.

Poeten måste vara förbannad.