Беспросветная - Виктор Третьяков

Всё, ребята, отписался, кажись,

Нет ни слов, ни нот, ни боли вот здесь…

Всё, что я себе придумал про жизнь,

Превратилось в суеверную смесь.

А я, дурак, с судьбой в «девятку» сыграл,

А она мне три «шестёрки» сдала…

Ну, проиграл, да потихоньку убрал

Все стихи и душу в ящик стола.

Припев:

Эх, струн волшебных серебро,

Белый ангел — на добро,

А чёрный, падший, тот — для зла,

Да я видал его, козла…

Всё, хана ребята, выписался,

Как из палаты для душевнобольных.

Весь запал мой с криком выплеснулся,

И стал диагноз, как у всех остальных.

А я червонец разменял по рублю,

Сделал вид, что мне как будто не жаль,

Я теперь всё на шестнадцать делю,

А особенно — любовь и печаль.

Как вспомню: хрясь,

Да лбом в столб,

Кругом грязь,

В мозгах крен.

Но, коль и впредь

Писать в стол,

Тогда и петь —

На кой хрен?

Припев:

Что-то мне не молится:

Хочется, да колется.

Рад бы в Рай, да знаю сам —

Проще вниз, чем к небесам.

И только струн волшебных серебро,

Белый ангел — на добро,

А чёрный, падший, тот — для зла,

Да я видал его, козла…

Да я видал его, козла…