Franco - The Zen Circus

18 e 35 minuti, 26 gennaio

Il freddo è di quelli umidi e mi incolla al telaio

Di questa che era una Fiat

Il modello non lo conosco

Gli tiro una pedata piano

Sembra di spezzarmi un osso

Cerco di pensare, distrarmi

Il camion arriva fra poco

I guanti sono congelati e sento l’odore del fuoco

Che gli zingari fan coi pancali

Quelli rotti che gli diamo

Con un po' di plastica, dei giornali

Intanto Franco fuma piano

18 e 36 minuti, ma che lunga attesa

Prendo un poco a pugni gora

Lui me li rende, mi sorride

Alzo gli occhi, c'è luna piena ed è venerdì sera

Se va bene, fra mezz’ora sono a casa, doccia e cena

Arriva il camion, c'è Padre Pio, disegnato sulla scocca

Lo maledico, lui e l’autista e cominciamo a scaricare

Il muletto è ghiacciato

Sempre meglio di star fermo

Intanto Franco fuma piano e finiamo in un baleno

Lui pensa forte

All’amante

In Romania, moglie mia

Lui pensa forte

Alla moglie

Figlia mia, sei in Romania

2 passate di notte, 27 gennaio

È sempre freddo, anzi peggio, ma fa caldo nel pollaio

Che è diventato questo posto

Mi ci han portato gli altri

I cocktail costano poco

Ce n'è uno si chiama «Aulin»

Fan concerti, anche belli

Di gente che però non sa cantare

In settimana ed il weekend fanno pure da mangiare

Roba terzomondista, sudafricana, magrebina

Avranno almeno cento bustine di tè equosolidale dalla Cina

Ma per stasera è solo un bar dell’ARCI, come tanti

Franco fuma ancora piano

A fargli compagnia dei morti

Di fame o di sonno, questo non lo saprei dire

Parlano poco l’italiano ma si fanno capire

È un frastuono di risate

Lo prendono per il culo

Perché è Franco, è brutto come pochi

È vestito male, è gobbo ed è quattrocchi

Dorme in macchina o in magazzino

Dipende dalla stagione

Per questo puzza anche parecchio

Ma non ci ho mai fatto attenzione

Lui pensa forte

All’amante

In Romania, moglie mia

Lui pensa forte

Alla moglie

Figlia mia, sei in Romania