Paperchaser - Kris Kasanova, Tennille

Life’s short

The day’s long

I’ll probably die up in my hood like Trayvon

Wait son

I’m from a block, where niggas bear arms

Like it’s 95 degrees out

Shots, and them D’s out

G’s trying to C’s what you B’s bout

Ain’t nothing, fuck you banging fo'

Oh you ain’t banging, fuck you claiming fo'

You ain’t trapping, you acting

My nigga’s first reaction, is blacking, and blasting

At fourteen, my nigga had a pocket full of stones

Never met his pops

Mom never home

Crib full of kids, still a nigga feel alone

Got his mind up on his money

Hand upon his chrome

Other hand upon the phone

Said there’s money to be made

Life threw him lemons, he made hard lemonade

And got lifted

I always said «My nigga, you was gifted»

He said, «Money make the world go ‘round.

Don’t get it twisted»

You’s a paperchaser

You got your block on fire

Remaining a G

‘Til the moment you expire

You know what it is

To make something outta nothing

Just handle your biz

Just handle your biz

New York

Big city of dreams

Feins got the shit looking like it’s New Orleans

Juvenile’s, with crack vials, in their G-Star jeans

And B.G.'s, with blood stains, on their new XIV

You getting money, ha

Gold chain around yo neck, ha

Got a connect, so now you wildin' for respect, ha

That beeper, yeah, it come wit a tec, ha

You selling pills, got em trippy

Tell em watch they step, ha

You paperchasing, ‘cause ya bills overdue

Hot Boy every summer

And the winter too

Low profile, but you blowing Mystikal

Whipping up in them pots

Grandma in the living room

Didn’t finish school, ‘cause you tryna chase that skrilla

In the hallways, like all day

Shit looking like it’s Thiller

Since a youngin' you was told never to snitch

Everybody need a hit

All you gotta do is pitch

Livet är kort

Dagen är lång

Jag kommer förmodligen att dö upp i huvan som Trayvon

Vänta son

Jag kommer från ett kvarter där niggas bär vapen

Som om det är 95 grader ute

Skott, och dem D:s ute

G försöker C:a vad du B:s möter

Det är ingenting, fan vad du slår för'

Åh, du slår inte, fan vad du hävdar

Du fäller inte, du agerar

Min niggas första reaktion är svärtning och sprängning

Vid fjorton hade min nigga en ficka full med stenar

Aldrig träffat hans pops

Mamma är aldrig hemma

Spjälsäng full av barn, fortfarande en nigga-känsla

Fick tanken på hans pengar

Hand på hans krom

Andra handen i telefonen

Sa att det finns pengar att tjäna

Livet kastade citroner till honom, han gjorde hård lemonad

Och blev lyft

Jag sa alltid "Min nigga, du var begåvad"

Han sa: "Pengar får världen att gå runt.

Få det inte vridet»

Du är en pappersköpare

Du fick ditt block i brand

Återstår ett G

'Tills det ögonblick du går ut

Du vet vad det är

Att göra något av ingenting

Ta bara hand om din biz

Ta bara hand om din biz

New York

Storstad av drömmar

Feins fick skiten att se ut som om det är New Orleans

Juvenile's, med crack-flaskor, i sina G-Star-jeans

Och B.G.s, med blodfläckar, på deras nya XIV

Du får pengar, ha

Guldkedja runt halsen, ha

Har en kontakt, så nu vill du ha respekt, ha

Den där piparen, ja, den kom med en tekniker, ha

Du som säljer piller, blev snurrig

Berätta för dem att se att de kliver, ha

Dina pappersköp, för dina räkningar är försenade

Hot Boy varje sommar

Och vintern också

Låg profil, men du blåser Mystikal

Vispa upp i grytorna

Mormor i vardagsrummet

Slutade inte skolan, för du försöker jaga den där skrillan

I korridorerna, som hela dagen

Det ser ut som om det är Thiller

Sedan du var ung har du blivit tillsagd att aldrig snacka

Alla behöver en träff

Allt du behöver göra är att pitcha