В книге всё было по-другому - H1GH

Ночь до фонаря, он по улице, к аптеке,

Он знает точно от чего пухнут библиотеки.

Как у всех.

Работа — логово, дом — конура.

Те же переживания: вдруг вот-вот умирать.

Его вечно тычат носом, словно окурки.

Потому не суёт его из-под ворота куртки.

C людьми он реже.

Дома у конфорки, комфортней,

Ведь в этой кухне знает всех от корки до корки.

Книгам священным люди верят худо-бедно.

Идут к заветам за советами, придумав Мекку.

Потом воюют, прикрываясь верой, рубят ветку

Ту, где живут.

Апологет, не о чем тут кумекать.

На полках в головах меняются «Economy» с иконами,

В тюрьмах томятся, считая законы «многотомными».

Теперь подумай поступили бы мы подло,

Название «Книги рекордов» книге грехов дав?

Этот буккроссинг может для тебя и не нов,

Но «Красной книгой» теперь олицетворяют игнор,

«Книгой зелёной» делят нас на чёрных и белых,

Можно с учебником шахматным рокировку делать!

И так везде.

Давно не парит никого,

Что нужна медицинская ради трудовой.

А штампы в трудовой ради сберегательной.

Так и меняем книжки, ведь себя необязательно.

Идёт библиотекарь тот отравленный поваренной,

И чьими-то учётными коварно отоваренный.

Букварь не договаривал, ведь кредо не велит,

Сами повествовали так — и некого винить.

Библиотеки тем временем с голода пухли,

На древе познания словарь толковый стал трутнем.

Жизни начинка настолько гнилая,

Что если книга пригодится, то только Илая.

Забита голова,

Раны внутри нарывают —

Подарить была должна

Сил.

Прочитанная глава.

Библиотека пустеет

Вместе с тем мы бедней.

А он верует сильнее в

Эти летописи дней.

Вечно живёт классика.

Ты думал, я не учёл?

Но она будто правда, каждому своя, своячок.

Все говорят «Крэк» — это кит.

Но вот онлайн-бэттловый ли?

Кто-нибудь знает трэки такие, чтоб он меня в этом море топил?

Давно не юзал бездумно я слов созвучных набор,

Как раунд Фьюза, что в бэттлах — литературный попкорн.

Рифмовок может быть Короб, но как-то не Comme-il-faut.

Я знаю, как отстаивать правду с легендами, бро.

В 2006 он круто попал на MTV,

Сейчас 20-ый, ну хоть тут неординарным удиви.

Я думал, исполнение квоту на регалии даёт,

Но с годами понял, текст — вот оригинальный подход.

Потому я в библиотеке этой — книжный червь.

А заслужили быть классикой его вирши чем?

Моим строфам до длинного чека ближний свет.

Но всегда побеждает, кто умнее пишет текст.

Официально-деловой месье, классик здесь не вы.

Ваш разговорный стиль — научная фантастика с Невы,

Форматы по большому счёту всё одни и те же,

Но с этого момента все судят откинув «Нежность».

Плевать на разговоры про регалий кузовок,

Коль гениален он, не конгениальны мы с тобой.

Все мы пишем, пока критик пидарасит и ругает,

Моя матрица — не рэп, но моя классика — другая.

Забита голова,

Раны внутри нарывают —

Подарить была должна

Сил.

Прочитанная глава.

Библиотека пустеет

Вместе с тем мы беднее.

А он верует сильнее в

Эти летописи дней.

И я верую сильнее

В свои летописи дней.

Все, сделав вид, будто знают, что строки значат,

Скажут, что тут «Отцы и дети», но всё иначе…

Здравствуйте, молодой человек.

Ой, да мы же с вами уже знакомы.

Ну рассказывайте, почему таблеточки игнорируем?

— Мне сорокет где-то, доверия нет к аптекам,

В пакет с пакетами лезу лишь за кепкой-таблеткой,

Я дед отпетый, детка, тот из «как достать соседа»,

Не сняв бахилы, cкачу в подземке с ветки на ветку.

Какая опека?

Какой пансионат для старых?

Я — артист!

Звоните в питерскую драму.

Судьба ещё та путана.

Жека-ровесник не врал нам —

Хип-хоп-депрессия ебаная мне поломала планы.

Но моя грусть добрая.

Клянусь, доктор.

У меня обычный, серый, пресный, скучный, путь воина.

Липнешь как банный лист, каюсь, гулял без окуляров,

Но не стоит даже пытаться в мире метафор, подавлять меня вам.

Заберите от меня этого ненормального деда!

Мне не нужен его унылый бит, я продолжу акапэлла!

Кому-то Фьюз — от рэпа крёстный отец Пьюзо,

Ну да, судя по трэкам: такой же дед с пузом,

Поближе к молодым, на месте сидеть грустно,

Ведь он намедни на д.р.

сорок свечей юзал.

Суставы ноют, в сердце старческая рэп-туса,

Рот шепелявит, в пору звать его МЦ Флюсом.

Ещё и текст пуст, будто он вдовец музы

Тоже мне чтец бэттлов, максимум певец блюза.

Опять читаешь с миной будто бы «король говорит»

Но твоё «арт-пространство» — артроз и артрит,

Ты веришь слепо и в этом храме я — твой поводырь.

Уставом подведу?

Тебя и под монастырь.

Я был трусом, балбесом, бывалым — трио легенд.

Если я рэпер, а не человек — зовите никем.

И если в палатах больничных, звучит искренность как выстрел,

То эта акапэлла тут для ремиксов убийства.

Natten före gatlyktan är han nere på gatan, till apoteket,

Han vet precis vad biblioteken sväller upp med.

Precis som andra.

Arbetet är en håla, hemmet är en kennel.

Samma känslor: plötsligt på väg att dö.

Hans näsa är alltid petad som cigarettfimpar.

Därför sticker han inte ut den under kragen på jackan.

Med människor är han mindre vanlig.

Hemma vid brännaren, bekvämare,

I det här köket känner han ju alla från pärm till pärm.

Åtminstone tror folk på heliga böcker.

De går till förbunden för att få råd och uppfinner Mecka.

Sedan slåss de, gömmer sig bakom tron, skär en gren

Den där de bor.

Ursäkta, det finns inget att tänka på här.

På hyllorna i huvudet byter de "Ekonomi" med ikoner,

De försmäktar i fängelser, med tanke på lagarna "många volymer".

Tänk nu på vad vi skulle göra, men

Namnet på "Book of Records" gav syndernas bok?

Denna bookcrossing kanske inte är ny för dig,

Men den "röda boken" personifierar nu ignorera,

"Grön bok" delar in oss i svart och vitt,

Du kan göra castling med en lärobok i schack!

Och så överallt.

Under en lång tid svävar ingen

Vad behöver du medicinsk för förlossningens skull.

Och stämplar i arbetskraft för sparandets skull.

Så vi byter böcker, för du behöver inte.

Det finns en bibliotekarie som förgiftade matlagning,

Och förrädiskt säljs av någons revisorer.

Primeren slutade inte, eftersom trosbekännelsen inte beställer,

De sa själva så här – och det finns ingen att skylla på.

Biblioteken var under tiden svullna av hunger,

På kunskapens träd har den förklarande ordboken blivit en drönare.

Livstoppning är så ruttet

Att om boken är användbar, så bara Elia.

Täppt huvud

Sår inuti gräva -

Borde ha gett

Tvinga.

Kapitel läst.

Biblioteket börjar bli tomt

Samtidigt är vi fattigare.

Och han tror starkare på

Dessa dagars krönikor.

Klassikern lever för alltid.

Trodde du att jag inte tog hänsyn till det?

Men det verkar vara sant, för var och en sin svåger.

Alla säger att "Crack" är en val.

Men är det en onlinekamp?

Är det någon som känner till spår så att han skulle dränka mig i detta hav?

Under lång tid har jag inte tanklöst använt en konsonant uppsättning ord,

Som en Fuse-runda, som i strider är litterära popcorn.

Rim kan vara Korob, men på något sätt inte Comme-il-faut.

Jag vet hur man står upp för sanningen med legender, bro.

2006 slog han MTV hårt,

Nu är det den 20:e, ja, överraska åtminstone mig med en extraordinär.

Jag trodde att uppfyllelse ger en kvot för regalier,

Men med åren insåg jag att texten är det ursprungliga tillvägagångssättet.

Det är därför jag är en bokmask i det här biblioteket.

Och varför förtjänade de att bli en klassiker av hans vers?

Mina strofer till ett långt checkat passerande ljus.

Men den som skriver texten smartare vinner alltid.

Officiell affärsmonsieur, du är inte klassikern här.

Din konversationsstil är science fiction från Neva,

Formaten är i stort sett desamma,

Men från det ögonblicket dömer alla genom att lägga "Ömhet" åt sidan.

Jag bryr mig inte ett dugg om snacket om boxregalier,

Om han är ett geni är du och jag inte trevliga.

Vi skriver alla medan kritikern pissar och skäller,

Min matris är inte rap, men mina klassiker är annorlunda.

Täppt huvud

Sår inuti gräva -

Borde ha gett

Tvinga.

Kapitel läst.

Biblioteket börjar bli tomt

Samtidigt är vi fattigare.

Och han tror starkare på

Dessa dagars krönikor.

Och jag tror starkare

I deras krönikor av dagar.

Alla låtsas veta vad raderna betyder,

De kommer att säga att det är "Fäder och söner", men allt är annorlunda...

Hej ung man.

Åh, ja, vi känner varandra redan.

Tja, berätta varför vi ignorerar piller?

– Jag är fyrtio någonstans, jag litar inte på apotek,

Jag klättrar in i en påse med påsar endast för en pillerlock,

Jag är en inbiten farfar, baby, den från "hur man får en granne",

Utan att ta av mig skoskydden hoppar jag i tunnelbanan från gren till gren.

Vilken vård?

Vilket pensionat för gamla människor?

Jag är en artist!

Kalla S:t Petersburg-dramat.

Ödet är fortfarande så förvirrat.

Zheka-i samma ålder ljög inte för oss -

Hiphop-depression bröt mina planer.

Men min sorg är bra.

Jag svär, doktor.

Jag har ett vanligt, grått, löjligt, tråkigt sätt att vara krigare.

Du sticker som ett badblad, jag erkänner, jag gick utan okular,

Men du ska inte ens försöka i metaforernas värld att förtrycka mig för dig.

Ta den här galna farfar ifrån mig!

Jag behöver inte hans tråkiga beat, jag fortsätter acapella!

För vissa är Fuze gudfadern till Puzo från rap,

Jo, ja, av spåren att döma: samma farfar med mage,

Närmare de unga är det sorgligt att sitta still,

Han var trots allt häromdagen på d.r.

använde fyrtio ljus.

Lederna värker, i hjärtat av en senil rapfest,

Munnen lutar, det är dags att kalla honom MC Flux.

Dessutom är texten tom, som om han är musans änkeman

Jag är också en kampläsare, en bluessångare på sin höjd.

Återigen läser du med en min som om "kungen talar"

Men ditt "konstutrymme" är artros och artrit,

Du tror blint och i detta tempel är jag din guide.

Ska jag svika dig av stadgan?

Du och under klostret.

Jag var en feg, en dunce, en erfaren trio av legender.

Om jag är en rappare och inte en person, kalla mig ingen.

Och om uppriktighet låter som ett skott på sjukhusavdelningarna,

Då är denna acapella här för mordremixer.