Irgendwie so anders - Barbara Schöneberger

Die Sonne steht am Horizont, das Tageslicht verrinnt.

Im Glanz der blauen Stunde liegst du da.

Du schaust mir in die Augen, bis sich meine Hornhaut krümmt.

Liebe, sie macht blind, ist mir egal.

Denn du bist irgendwie so anders.

Wie kannst du mir den Kopf nur so verdrehen?

Schon schräg, wie du mich in der Hand hast.

Ich kann schon meine Schulterblätter sehen.

Die Sterne funkeln, während du an meinen Ohren kaust.

Du sagst, dass Liebe durch den Magen geht.

(Du sagst, dass Liebe durch den Magen geht.)

Meine Lippen werden blau, weil du mir den Atem raubst.

Doch Mund-zu-Mund-Beatmung ist auch OK.

(Mund-zu-Mund-Beatmung ist auch OK.)

Denn du bist irgendwie so anders.

Wie kannst du mir den Kopf nur so verdrehen?

Schon schräg, wie du mich in der Hand hast.

Ich kann schon meine Schulterblätter sehen.

Was denkst du dir dabei?

Der Doktor sagt: «Da hilft keine Arznei.

Sie beide bleiben besser mal im Bett.»

Liebe ist ein schlimmes Handicap.

Denn du bist irgendwie so anders.

Wie kannst du mir den Kopf nur so verdrehen?

Schon schräg, wie du mich in der Hand hast.

Ich kann schon meine Schulterblätter sehen.

Wie kannst du mir den Kopf…

Wie kannst du mir den Kopf…

Wie kannst du mir den Kopf nur so verdrehen?