I - DEEP-EX-SENSE

Вечно один.

Вечно один.

С рюкзаком за спиной на млечном пути.

Далеко мне до пятиконечных светил.

Все запомнят способный привлечь примитив.

Я, как шиноби, все время в тени, чтоб вонзить свой клинок тебе в горло.

Я, как Шинобу, все время в тени, но в тени у кого-то другого.

Сомнительное счастье - быть запертым в теле в попытках реализовать все идеи.

И каждый из нас уже бог, но тот мир, что храним в голове, не создать за семь дней.

И когда-нибудь я стану сильнее, но не в данной вселенной, не в данное время,

А пока что тот мир, что в моей голове, я всего лишь загружаю на файлообменник.

Мне не являлся шестикрылый серафим, свои унылые стихи

Писал с азартом характерным для психически больных.

Смотрел на них, как на могилу некрофил -

Это мой способ хоть ненадолго покинуть этот мир.

Где жаждем быть любимы мы людьми, готовы жертвовать любыми мы людьми

И даже временем с любимыми людьми.

На кой?

Ведь больше всех любимы мы одним - собой!

Я мог деревом быть в тех лесах, где течет Флегетон,

Но я в Стиксе утопну, я стать обречен его дном,

Из грехов уличенный в одном: в этом мире скучать - моветон.

И все мы одинаковы в погоне за высотами:

"Смотрите все, особая особа я!"

Тут нет друзей, если ловит сотовый,

Отчаяние приходит с опытом, на радость оставляя только доли сотые.

Наверное, тяжело давать концерты с эшафота.

И, куда бы не пошел, повсюду ненависть к шогготам.

Почему так плохо быть собой, но выше кого-то

Ставить себя нынче норма.

И, что не город, то типичный Готэм.

Выгляни в окно - там всюду грязь и нуар,

Слепые пингвины все так же бороздят тротуары.

Земля стоит на трех потушенных бычках,

Что лежат в бутылке из-под пива, где-то в мусорном баке за баром.

Ты снова скажешь, будто я нищеброд и нытик.

"Это бесплодие успеха, знаешь, Дип, из тебя ничего не выйдет!"

Рядом со мною были взгляды презрения, росли стеною пыли.

Все моральные уроды меня посчитали слабым.

Я не желаю знать их, в рядах устрою отсев.

Не важно сколько денег у тебя, власти и славы,

Когда-нибудь ты просто так же сдохнешь, как все.

И ты поймешь сразу человек, там ничего нет,

Как у тебя внутри - ты пустота в квадрате, домик для червей.

И свои принципы железные ты продал на чермет.

Все мои люди яуджа - на Земле их почти нет.

Я вырос среди змей, меня не раз так спасала окраска -

Все верили я правда коралловый аспид, хоть и не долго.

Но нет, мы не шакалы, мы просто худые волки.

Вновь скарабей нам перевернет игру

И так за кругом идет круг и, как всегда,

Эго звезды приумножит вес никчемному нутру,

Превращая ее в черную дыру.

Я снова режу по живому, будто чокнутый хирург,

Но свой "профиль" не найду, хоть и век компьютерный.

Шмотки, шмары, шоблы - я чужой в этом кругу,

Я выступаю на корпоративах Вейланд-Ютани.

Кумиры как боги, постеры как иконы,

И каждый из нас - Боконон.

И новый языческий идол сменяет другого,

А старый уже не канон.

То ты не модный, если нет балахона,

То не модный, если есть балахон.

И когда-то Прометей дал огонь нам,

Но не модно нынче стало тепло.

Вечно один.

Вечно один.

С рюкзаком за спиной на млечном пути.

För evigt ensam.

För evigt ensam.

Med ryggsäck på Vintergatan.

Jag är långt ifrån de femuddiga armaturerna.

Alla kommer ihåg det primitiva som kan locka.

Jag är som en shinobi, alltid i skuggorna för att kasta mitt blad i din hals.

Jag, som Shinobu, är alltid i skuggan, men i skuggan av någon annan.

Tveksam lycka – att bli inlåst i kroppen i ett försök att förverkliga alla idéer.

Och var och en av oss är redan en gud, men världen som vi har i våra huvuden kan inte skapas på sju dagar.

Och en dag kommer jag att bli starkare, men inte i detta universum, inte vid den här tiden,

Under tiden, världen som finns i mitt huvud, laddar jag bara upp till en filvärdtjänst.

Den sexvingade serafen visade sig inte för mig, mina trista verser

Han skrev med den passion som kännetecknar psykiskt sjuka.

Jag såg på dem som en nekrofils grav -

Det här är mitt sätt att lämna den här världen för ett tag.

Där vi längtar efter att bli älskade av människor, är vi redo att offra alla människor vi

Och även tid med nära och kära.

På vad?

När allt kommer omkring är vi mest älskade av en – oss själva!

Jag skulle kunna vara ett träd i de där skogarna där Phlegeton flyter,

Men jag kommer att drunkna i Styxen, jag kommer att bli dömd till dess botten,

Av de synder som fångas i en: i den här världen är uttråkad dåligt uppförande.

Och vi är alla lika i jakten på höjder:

"Titta alla, jag är en speciell person!"

Det finns inga vänner här om du fångar en cell,

Förtvivlan kommer med erfarenhet och lämnar bara hundradelar av glädje.

Det måste vara jobbigt att ge konserter från ställningen.

Och var han än går finns det hat mot Shoggoths överallt.

Varför är det så dåligt att vara sig själv, men över någon

Gör dig själv till normen nu för tiden.

Och vad är inte en stad, då en typisk Gotham.

Titta ut genom fönstret - det är smuts och noir överallt

Blinda pingviner plöjer fortfarande trottoarerna.

Jorden står på tre släckta gobies,

Vad finns i en ölflaska, någonstans i papperskorgen bakom baren.

Du kommer återigen säga att jag är en skurk och en gnällare.

"Det är framgångens karghet, du vet, Deep, ingenting kommer ur dig!"

Runt mig fanns blickar av förakt, som växte som en vägg av damm.

Alla moraliska freaks ansåg mig vara svag.

Jag vill inte känna till dem, jag kommer att ordna en visning i leden.

Oavsett hur mycket pengar du har, makt och berömmelse,

En dag kommer du bara att dö som alla andra.

Och du kommer genast att förstå människan, det finns ingenting där,

Hur mår du inuti - du är ett tomrum på en fyrkant, ett hus för maskar.

Och du sålde dina järnprinciper för järnmetall.

Allt mitt folk är Yauja - det finns nästan inga på jorden.

Jag växte upp bland ormar, färg räddade mig mer än en gång -

Alla trodde att jag verkligen var en korallasp, men inte länge.

Men nej, vi är inga schakaler, vi är bara magra vargar.

Återigen kommer scaraben att vända spelet för oss

Och så går cirkeln runt och runt och som alltid,

En stjärnas ego kommer att lägga vikt till en värdelös mage,

Att förvandla det till ett svart hål.

Jag skär till livet igen som en galen kirurg

Men jag kan inte hitta min "profil", även om det är datoråldern.

Kläder, shmaras, skumt - jag är en främling i den här kretsen,

Jag talar vid Weyland-Yutani företagsevent.

Idoler är som gudar, affischer är som ikoner,

Och var och en av oss är Bokonon.

Och en ny hednisk idol ersätter en annan,

Den gamla är inte längre kanon.

Då är du inte på modet om det inte finns någon hoodie,

Det är inte på modet om det finns en hoodie.

Och när Prometheus gav eld till oss,

Men det är inte på modet nu har det blivit varmt.

För evigt ensam.

För evigt ensam.

Med ryggsäck på Vintergatan.