Wax Paper Envelopes - NIGHTWALKER

Yeah, clown ass mothafuckas

Couldn’t walk a fucking day over here

Yo, ayo, ayo

My home is where I’m getting head, that’d be New York

But I’m comfortable down south, like Peter North

I’m eating off these beats, I sell enough, my rent is free

So I’ll be banging on a triant ←-(?) like a fucking MPC

I’m tired of work, I survive, but it hurts

I’m live but I flirt with death until I arrive in the dirt

Inside of my earth, my cannibalistic ways

Over power, what society taught me, and in dismays ←-(?)

I’m lost and found, down to earth, went back from off the ground

While you watch sports and down beers, ideas get tossed around

Walking down the block with a fist full of 'Fuck You’s'

Mic check, one, two, pink shirt, plum shoes

You fucking faggots, I’ll smack you back to the Golden Age

You underworked, and overpaid, you sold your name

You on the radio, but I got doper shit

How are you gonna claim that you sold records, when you’re not the one who

wrote the shit

Ayo, ayo

I hope you take offense to this, cause this is herb shit

You won freestyle battle by spittin' written verses

You disqualify, you couldn’t win a free prize

Singin' in the mirror, tryin' to squeeze into your Levi’s

Heat rise, my practice is doing shows

You got a gig next month and you bookin' rehearsal studios

My ruthless flows will flood your painted landscapes

You made mad tapes but forgot to create a fanbase

I used to tag off the staircase and dip

Then eat an eighth of shrooms and make a face like «this tastes like shit»

And that’ll make me sick, I been sick since 1982

In real life I done more dirt than you claim to

I have absolutely no respect for none of you

If I kissed your girl in front of you, what the fuck are you gonna do?

Peace to those who got respect for themselves

And every emcee that can drop a dope record that sells

Ja, clown röv mothafuckas

Kunde inte gå en jävla dag här borta

Ajo, ajo, ajo

Mitt hem är där jag får huvudet, det skulle vara New York

Men jag är bekväm söderut, som Peter North

Jag äter av dessa takter, jag säljer tillräckligt, min hyra är gratis

Så jag slår på en triant ←-(?) som en jävla MPC

Jag är trött på jobbet, jag överlever, men det gör ont

Jag lever men jag flirtar med döden tills jag kommer i smutsen

Inuti min jord, mina kannibalistiska sätt

Över makt, vad samhället lärde mig, och i bestörtning ←-(?)

Jag är vilse och hittade, ner på jorden, gick tillbaka från marken

Medan du tittar på sport och öl, slängs idéer runt

Går nerför kvarteret med näven full av "Fuck You's"

Mic check, ett, två, rosa skjorta, plommonskor

Ni jävla böggar, jag kommer att slå er tillbaka till guldåldern

Du underarbetade och betalade för mycket, du sålde ditt namn

Du på radion, men jag har skit

Hur ska du påstå att du sålt skivor, när du inte är den som

skrev skiten

Ajo, ajo

Jag hoppas du tar illa upp av det här, för det här är örtskit

Du vann freestyle-striden genom att spotta skrivna verser

Du diskvalificerar dig, du kunde inte vinna ett gratispris

Sjunger i spegeln, försöker klämma sig in i din Levi's

Värmeökning, min praxis är att göra shower

Du har en spelning nästa månad och du bokar repetitionsstudior

Mina hänsynslösa flöden kommer att svämma över dina målade landskap

Du gjorde galna band men glömde skapa en fanbas

Jag brukade tagga av trappan och doppa

Ät sedan en åttondel av svampar och gör ett ansikte som "det här smakar skit"

Och det kommer att göra mig sjuk, jag har varit sjuk sedan 1982

I verkligheten gjorde jag mer smuts än du påstår att du gör

Jag har absolut ingen respekt för någon av er

Om jag kyssade din tjej framför dig, vad fan ska du göra?

Frid till dem som fick respekt för sig själva

Och varje emcee som kan släppa en doprekord som säljer